Arkivbild. (Foto: Han som äger stövlarna).
Helgdagsafton, regnet vräker ner. September leker november i Grossbolstorp med omnejd och jag gillar det.
Det sista skriver jag inomhus. Sedan tar jag på mig allt vad huset har av vattentät beklädnad och beger mig ut i världen i västlig riktning. Jag har hört att det ska finnas svart trumpetsvamp där.
Min inre röst har ropat det. Gån ut och gör hela världen till ett svampställe, ropade rösten. Inte bryr sig röster om lite regn, 40 millimeter på något dygn. Röster har annat att tänka på. Gån förbi stora stenen, sa rösten, följ smala stigen, korsa en ås.
Sådär som röster säger.
*
Jag hittade stället till slut.
Där var det ingen hemma.